POEMAS DE EDUARDO LIZALDE

Para poetas los de México. Poderosos como sus ganas de destruir un país o como la furia que le produce su vecino; poderosos como  esos campesinos a caballo que intentaron hacer un mundo mejor a ritmo de rancheras pero que murieron sin saber que esto no es posible... Al menos no en este mundo. Inmortales como sus sueños enredados en huipiles y fermentados en mezcal. Ese México que parió al compadre José Alfredo, nutre los vasos comunicantes de la poesía latinoamericana, esa patria grande  que no sabe más que avanzar hacia el abismo... Y dirán los poetas... porque abismo llama abismo, y Latinoamerica es el espejo de la deformidad de la senda en la que van nuestros destinos... Ahí les dejo a Lizalde... y qué viva México cabrones... 

                                                              

MP

Al final fuente de la imagen (1)

TODOS somos grandiosos

                    en la cantina

-dijo el poeta inédito levantando

             su primera cuba libre de ron blanco.

Y prosiguió con enjundia:

todos somos Ulises

que retorna a su jónica gran isla

y a la barra pletórica de etílicas

                                                 promesas

mirando de reojo a la cajera

                                         Penélope,

que borda en los descansos.

Y aparte –dijo el aeda,

                                 Ya entrando en la

                               tercera ronda:

no soñamos tan sólo en la

                                             grandeza,

aquí crecemos, acendramos

                                 el genio,

sentimos los efluvios vibrantes de

          egregios parroquianos desaparecidos

y a las musas propicias convocamos

Imaginé esa red de tigres, ese caliente laberinto de tigres, dando horror a los prados y a los rebaños para conservar un dibujo.

                                                               Borges, La escritura de Dios

LEER al tigre como Champollion

Hizo lectura de la piedra Rosetta,

sería leer el Universo,

conocer la clave, la lengua de las lenguas.

Borges lo presintió: la clave está en el tigre,

e imaginó a su Dios confiando a la piel viva

de los jaguares la sentencia mágica,

porque el tigre es eterno, y siempre el mismo

nunca las montañas, los astros y los ríos,

que cambian y se desfiguran bajo el soplo

del tiempo. El tigre es roca firme,

y en él ensaya Dios su cálamo de hierro.

Como temían los brujos y los ecologistas

sería también la muerte del Dios y su palabra,

regreso al caos la muerte de los tigres.

Pero Dios nunca muere, se dice en nuestros himnos,

y no ha de morir nunca su salvaje criatura

manuscrita, herrada por su mano y su buril,

para que fuera escudo, cofre,

enarma y filo indestructibles.

EL GALLO

Canta, pasea,

goza de las gallinas,

pica maíz sabroso, canta y pasea.

Y como no lo meten a la olla,

por duro, por calloso y por prolífico

-también por cantador, bueno es decirlo-,

se pone a leer textos

de marxismo-leninismo

para agitar el gallinero.

DICEN QUE EL AMOR EMBELLECE

Y es cierto:
yo la vi embellecer contra mi vida
y no logré nunca volverla menos joven
ni menos bella en mi favor.
El amor embellece
y nadie lo detiene, en esos casos.
Yo la vi embellecer,

con mala envidia,
sin pizca de literatura:
     La vi afinar el testo marfilino
     de su fisonomía,
     vi andar la primavera por su piel
     en dos semanas -y era enero-;
     vi sus senos medianos florecer,
     los troncos de sus muslos redondear,
     su pelo en sedas de ceñida flama

      desplegarse;
     vi la vida crecer en torno suyo
como en un invernadero de carnes opulentas
y florales,
y vi de cerca, junto a sus mejillas,
que el vello como trigo pequeñísimo

se doraba
al sol y al viento de otros dedos.
En algo han de tener razón los religiosos:
¿cómo tanta belleza en esos montes

y cascadas?
¿Quién ama el mundo
cuando logra ser bello?

BELLÍSIMA

Y si uno de esos ángeles
me estrechara de pronto sobre su corazón,
yo sucumbiría ahogado por su existencia
más poderosa.

                      Rilke


Óigame usted, bellísima,
no soporto su amor.
Míreme, observe de qué modo
su amor daña y destruye.
Si fuera usted un poco menos bella,
si tuviera un defecto en algún sitio,
un dedo mutilado y evidente,
alguna cosa ríspida en la voz,
una pequeña cicatriz junto a esos labios
de fruta en movimiento,
una peca en el alma,
una mala pincelada imperceptible
en la sonrisa...
yo podría tolerarla.

Pero su cruel belleza es implacable,
bellísima;
no hay una fronda de reposo
para su hiriente luz
de estrella en permanente fuga
y desespera comprender
que aun la mutilación la haría más bella,
como a ciertas estatuas.

ATENCIÓN ACTIVISTAS

El principal deber

de un revolucionario

es impedir que las revoluciones

lleguen a ser como son.

Imagen tomada de
http://conexion20.editorialaces.com/tigres-salvajes/tigre-04/

EL TIGRE

Hay un tigre en la casa
que desgarra por dentro al que lo mira.
Y sólo tiene zarpas para el que lo espía,
y sólo puede herir por dentro,
y es enorme:
más largo y más pesado
que otros gatos gordos
y carniceros pestíferos
de su especie,
y pierde la cabeza con facilidad,
huele la sangre aun a través del vidrio,
percibe el miedo desde la cocina
y a pesar de las puertas más robustas.

Suele crecer de noche:
coloca su cabeza de tiranosaurio
en una cama
y el hocico le cuelga
más allá de las colchas.
Su lomo, entonces, se aprieta en el pasillo,
de muro a muro,
y sólo alcanzo el baño a rastras, contra el techo,
como a través de un túnel
de lodo y miel. 

No miro nunca la colmena solar,
los renegridos panales del crimen
de sus ojos,
los crisoles de saliva emponzoñada
de sus fauces.

Ni siquiera lo huelo,
para que no me mate.

        Pero sé claramente
que hay un inmenso tigre encerrado
en todo esto.

1. Imagen tomada de http://semanal.jornada.com.mx/ultimas/2017/07/30/eduardo-lizalde-o-la-multiplicacion-de-los-tigres-jornada-semanal