A PROPÓSITO DE INFORMES: POEMAS DE DIANA CAROLINA DAZA

Algún día Diana Carolina Daza entró a nuestras vidas y nos amadrinó; su presencia como una piedra de toque y su amistad como una forma de depurar los hallazgos cotidianos; así conocimos a los amigos de la Raíz Invertida, a Alejandro y a Saúl, porque solo la poesía puede atraer la poesía... Y ahora ya pasaron muchos años y con tanto cansancio y tanta indiferencia, la poesía se asume como ungüento, como umbral al silencio que se refugia en el lenguaje. Gracias madrina por los poemas y ojalá el vino se depure cuando volvamos a encontrarnos... Y pasen la voz; a lo mejor algunas de estas líneas alivian a algún lector secreto.

MFP

Gabo, Miyer, Diana y Alejandro en la  IE QUEBEC

POEMAS DE DIANA CAROLINA DAZA

 Informe 1

Mientras las madres

se lanzan de los puentes con sus hijos

y los adictos a la cocaína  aumentan 

los suicidios  y  el  horror aumentan

los campesinos  y  los ríos desaparecen

los lideres de  paz

d          e        s          a         p           a           r           e         c          e          n 

Nosotros aquí

llenando papelitos con palabras huecas

que no arreglan  nada

pero aseguran comida y arena para los gatos.

Esta  angustia de sentirse amenazado

no  se puede  explicar en un documento de Excel.

La burocracia siempre gana

¡Esa señora sí que sabe lo que hace!

aprendamos entonces su lenguaje

cuidemos puntos, comas y párrafos

para justificar el tiempo  y sobrevivir.

Alcemos la copa

y contemplemos el fin de la humanidad

desde el balcón

donde una vez al mes

nos sentimos millonarios

y a salvo.

Escritura de las moscas

Atiendo al  consejo de Eliot:

asumo este intento de aprender a usar las palabras

como un nuevo comienzo

otro tipo de fracaso

y entregó a la corriente

este campo minado de lugares comunes

que no alcanzaron a estallar en las palabras:  

                           Abuso infantil

                           Feminicidio.

No hay trampa poética

ni duende

que puedan nombrar  el horror.

Estos lugares comunes

escriben  la historia de mi país.

Las  letras  que intentan  disfrazarlos

salen del papel

y  toman  la forma de las  moscas

que aturdidas por los gritos y los golpes

van a buscar  los muertos que nos faltan

y que también olvidaremos.

Fidelina

Obrera de la tierra

partera de becerros y cosechas de fruta

dama de hierro fundido en néctar de flores y leche

perfume de hierba y leña.

Cargas en el vientre

las heridas de los hijos enfermos

los hijos que no volvieron

los hijos de los hijos que no engendraste

pero vieron la luz en tus manos.

Tú, un nombre

escrito con sudor en los árboles

es la huella del trabajo de la mujer en el campo

heroína invisible de los pueblos.

Diane Arbus

He venido a hablarte de la admiración que sentí al entrar en el cuarto oscuro donde revelaste la belleza de los desterrados del sol, y termino entregándote el retrato de una mujer mutilada por su propia mano. No me lo estás preguntando, nadie lo pregunta, pero este estado de infertilidad en las palabras es miserable.

Sin que mis páginas florezcan, insisto en escribir, pero solo una pesada capa de musgo, que cambia de verde a gris, de gris a negro, se extiende sobre ellas.  Mis palabras no han alcanzado a ser más que leña verde, fetos de pájaros y tigres y cometas sumergidos en frascos con formol, puestos sobre la repisa de los intentos fallidos.

Hannah Hill

Intento terminar la carta para el holandés y aparece la sombra de tu hijo, ese que nació para robarte la voz y los aplausos. Mientras su nombre crecía, las luces de Lily Harley se apagaban en el cartel y con ellas la música del piano en tu cabeza, los viajes a New York, el sonido de la máquina que remendaba el hambre.

Te imagino sentada junto a la ventana del Cane Hill, rompiendo galletas con las manos creyendo que son hojas secas. Sonríes, cantas, tejes en el aire.

No te perdiste de nada, las madres sufren, los rostros de la guerra son otros, pero aún nos condenan al miedo, las cámaras de gas ahora abren sus llaves en nuestro pensamiento. El hambre y la pobreza de la humanidad aún son ese paisaje que a nadie le importa.

Alejandra

El hastío por un padre, una madre y una hermana, condenados a los buenos modales. Sartre y las anfetaminas. Sasha, Flora, Buma, Blumita o Blímile, o todas juntas desangrándose en las páginas. Una cajetilla tras otra consumida a escondidas. Olga, Liz, Julio y Bretón. El reposo en un pecho de cuarenta, el deseo ausente en una boca de veinte, el amor como náufrago, la soledad como gobierno.

Alejandra, tu nombre ensordece, puedes estar tranquila, dejaste de ser esa pregunta tartamuda, rebotando en un abismo.

Nadie sabe para quién trabaja.

Absenta para Lautrec

una marca en el pecho para Silva

sesenta de seconal   para Caicedo

corbatas para Ledezma 

tres disparos para Gaitán

cinco para  Garzón

el cáncer

una bomba de aturdimiento.

La muerte

se entrena pacientemente

para alcanzar la excelencia 

en el difícil arte

de la despedida.

Dacia Maraini

Tus noches de fin de año llegaron como el verbo que conjugaba el tiempo en el que viajábamos en casa. Fue difícil escapar de ese cuadro que pintabas con tus palabras. Ese espacio blanco cubierto de agua rota y cuellos torcidos.

Llegaste con tus noches de fin de año y tu dragón de oro, para recordarnos que estos últimos días han sido un largo y sostenido gemido de dolor.  La música de mi madre y su cáncer, con su colección de cajas de hidromorfona y dextrosa. Ella que ya no habla, no se mueve, no mira con amor.

Mi madre, esa herida en la que todos hemos ido cayendo.